Aí, aos dezesseis anos, eu ganhei o direito de usar lentes de contato e a minha vida mudou. Exatamente como naqueles comerciais péssimos da Bausch & Lomb, passei a ver o mundo cheio de detalhes que, de repente, tinham ido parar lá, para minha total perplexidade.
Só que usar lentes é uma arte que exige alguma técnica. Chorar, por exemplo. Quem usa lente nunca mais chora do mesmo jeito, tipo, buááá, buááá, sob o risco de perder algumas centenas de reais em um lenço de papel. Coçar o olho é outra coisa que requer prática & habilidade da tribo dos míopes disfarçados. Há um jeito todo especial de coçar para impedir que a lente se precipite. Mulheres aprendem rápido que não podem tirar as sobrancelhas usando lente (o que torna impossível fazer o serviço sem ajuda de terceiros) e que o rímel à prova d'água é a melhor invenção da cosmética, desde o surgimento do batom.
Eu, iniciante que era, ainda não sabia de nada disso, o que garantiu uma série de surpresas nem sempre positivas. Como no dia em que fiz minha mãe me levar à clínica, berrando dentro do carro, porque a lente - na época, gelatinosa - tinha dobrado e ido parar na pálpebra superior. Só que, para meu desespero, a danada não tinha ficado ali, quietinha, dobrada em quatro. Virou uma espécie de trouxa de contato, quase impossível de ver e muito menos de tirar do olho. E eu, urrando de pânico, com medo da lente romper as fronteiras do globo ocular e ir parar dentro do meu cérebro. Teria idéias visionárias, certamente. Mas não era tão otimista naquela época.
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